Blog meu, blog meu, haverá comentador mais parvo do que o meu? #5

Ora então vamos lá a isto. Como sei que vocês gostam mesmo muito, muito, muito disto, voltamos aos dois comentários parvos. Vamos embora? Então vamos.

"o teu blog esta cada vez mais nojentinho. eu venho ca as vezes para ver se isto melhora mas .. esta complicadinho lol pipoca, nao soubeste lidar bem com a fama. um beijinho"- Joana

Aqui temos uma leitora que anda um bocadinho perdida na vida. Vejamos. Ainda não foi há muito tempo que eu aqui expliquei o que fazer em casos de nojo. Era como as iscas. Não gosta de iscas, não come iscas. Em versão blog: não gosta do blog, não lê o blog. Parece uma coisa altamente complicada, mas não é. Claro que custa, que demora o seu tempo, mas é tudo uma questão de hábito. Então é assim: em vez de vir sete vezes por dia ao blog, começa por vir só cinco. E depois vai reduzindo. É o chamado desmame. Quando der por si, amiga Joana, já o nojo lhe passou e vai estar como nova. Fina, fina!
Outra coisa que escapou à Joaninha. Não vale a pena vir cá, nem às vezes nem todos os dias, para ver se a coisa melhora. É que não vai melhorar. Já falei disso uma data de vezes: a tendência será sempre para piorar, NUNCA para melhorar. Mas pronto, se precisa de uma desculpa para ler o blog, essa é tão boa como outra qualquer. Eu percebo.
Centremo-nos, por fim, na parte da fama. Mas qual fama? Assim de repente, as únicas pessoas que me reconhecem na rua... são os meus pais. Vá, talvez um ou outro vizinho mais atento, mas nem isso. Por exemplo, a vizinha do rés-do-chão é capaz de passar por mim quatro vezes por dia, e fala-me sempre como se ainda não me tivesse visto. Pode ser do Alzheimer. Posto isto, sou famosa onde? Pedem-me autógrafos na rua? Tenho criacinhas a lançarem-se para os meus braços? Tenho gente à porta de casa, em ânsias para me tocarem? Sou perseguida por paparazzi? Hmmm? Então não estou a ver com que fama é que eu não soube lidar. Ajudem-me!

"Desceu muitos pontos minha consideração. Não a sabia racista, mas registo. Parece crime ter filhos! Se bem k educacao não faz mal a ninguém. Mas parece que certas pessoas nem gostam da presença de miúdos nem qdo eles de portam bem!"- Rita

Em primeiro lugar, é preciso contextualizar este comentário. Só para a coisa ter mais graça. Estas sábias palavras foram escritas a propósito daquele texto em que eu dizia que as crianças deviam ser proibidas de entrar num spa (bom, na verdade eu acho mesmo é que deviam ser amordaçadas e açoitadas com violência ao mínimo guincho, mas pronto, isso é outra conversa). E foi então que a Ritinha deixou este comentário. Portanto, como eu acho que as crianças devem ficar à porta do spa, sou racista. Aaahhhh... Por acaso a teoria até nem é parva de todo. Assim como assim, há crianças que quase podem ser catalogadas como uma raça. Por exemplo, a raça "chatos comó raio". E outras. Rita, Rita, Rita, se a sua opção foi ter 7 filhos e se gosta de os arrastar para todo o lado (spas incluídos) isso é lá consigo. Mas eu, que ainda não tenho rebentos lindos e sadios, de fartos caracóis loiros, gosto de estar em sossego. Pronto, é um gosto, o que é que quer? Não é crime nenhum ter filhos, tenha-os para aí à vontade. Mas também não é crime nenhum defender que deve haver espaços vetados a crianças. É uma realidade cada vez mais comum, sobretudo lá fora. É como haver espaços onde não entram bichos. Nem fumadores. São cenas que incomodam, está a ver? E eu não tenho de aturar nada disso. Sobretudo quando estou a pagar para ter paz, e cenas zen, e incenso e merdas. Depois... quer dizer... fala de miúdos que se portam bem. Mas isso existe? É que juntar a palavra "miúdos" à acção "portar bem", parece-me coisa que não joga. Há um pequeno demónio dentro de cada puto. Naquele fim-de-semana, não havia UM PUTO quieto. É o mal deles, não estão quietos. Por isso é que são putos. Putos = não estar quieto. Não estar quieto = putos. Mas não fique triste, Ritinha. Quando eu mandar neste país vou permitir que três hotéis no país permitam a entrada de criança. Ou quatro, vá. Só para que não me chame racista. Quem é amiga?